Когда летом 2011 года у нас с женой появилась возможность переехать в одну из европейских стран, мы первым делом принялись делать то, что нужно делать в таких случаях заранее. Мы стали изучать (по мере возможности), какая именно страна нам подходит больше всего.
Меня зовут Елена. Я хочу рассказать вам историю своего переезда. Я русская, до двадцати лет жила в России, в городе Санкт-Петербурге. Судьба свела меня с замечательным человеком. Он оказался шведом по национальности. Свадьбу мы играли в Россию, а когда встал вопрос о детях, решили, что стоит изменить место жительства.
Идем, 3 девочки-подростка и мужик с огромной сумкой за плечами. 23.00. Темно, даже очень. Пришли, поблагодарил девчушек, начинаю искать. Со слов телефонного «юноши», искомое место - на другом конце той улицы, куда мы пришли. Именно так. Ведь я несколько раз переспрашивал, уточнял. Иду не торопясь, пытаюсь найти ориентиры. А они очень даже нормальные: улица напоминает Старый Арбат, куча кафе, здание муниципальной полиции, подземная парковка, спуск в нее с лифта, двери которого выходят на улицу...
Множество статей написано на тему, где человеку жить хорошо. Многие из нас неоднократно слышали пословицу –«хорошо там, где нас нет». Однако с данным выражением я не могу согласиться, пожалуй, первый раз в моей жизни. Хорошо бывает там, где ты себя чувствуешь дома. После трех лет моего проживания на Северном Кипре, я смело могу сказать «Мне […]
Был еще один вариант возвращения на историческую родину. Это обращение в консульство твоей, читатель, родной страны. Как защищают интересы соотечественников представители Соединенных Штатов, правильнее сказать, Соединенных Государств Америки (США) или того же Израиля, где на вызволение заложников могут в другую страну направить подразделение специального назначения, нам хорошо известно.
Все, пора в обратный путь. Спускаюсь с холма, жизнь забила ключом, плюнул я на это интернет-кафе и пошел в центр города. В городе есть одна трамвайная линия. Она тянется с востока Ниццы до центра, в центре поворачивает на север. Вот на нее я и вышел.
Где-то в 7 утра меня приглашают вниз, спускаюсь, стоит молодой, года 23, военный, знаки я их не различаю, подтянутый, выше меня, этак под 178, загорелый довольно худой мулат, держит загранпаспорт, который тоже был вчера отдан деду, тычет в дату рождения и что-то лопочет по-французски. Я говорю - говори по-английски.
Осень. Утро. Миланское метро. Я вбегаю в закрывающиеся двери вагона. Черт, в нужную ли мне сторону идет поезд? Не уверен, не знаю, не скажу… Жизнь – она как метро, проскользнуло у меня в голове. Кто-то проедет с тобою лишь одну станцию, а кто-то поедет с тобой до конечной
